Estou a ler o Livro de Crónicas e estou a achar a maior das graças.
Gosto da sua maneira de escrever, ao sabor do pensamento e passando de umas coisas para outras, tal como conversamos.
Acho que deve ser um homem amargurado, vivendo na estratosfera, imbuído nos seus pensamentos e nas suas memórias da infância, que o marcaram como a nós todos, imensamente.
Há crónicas muito bem conseguidas, outras nem tanto.
A maior parte é interessante e admira-me como ele se consegue pôr, tão bem, na sua própria pele como na de mulheres de meia-tigela, vivendo na Amadora ou Chelas, como na de rufias, gente vulgar, homens enganados, mulheres sovadas e até de malucos, do Hospital Miguel Bombarda.
E... volta sempre a Benfica, onde nasceu e cresceu e ao berço, onde, tenho impressão, gostaria de voltar....
Tenho sorrido, tenho rido e tenho gostado imenso de ler estas crónicas.
Quem me dera saber escrever assim...!
Para abrir o apetite de quem me leia, deixo aqui uma delas:
Soube que era um génio quando comecei a encontrar o romance nas montras das livrarias; quando o retrato principiou a aparecer nos jornais; quando dei a primeira entrevista à televisão. Consciente da minha celebridade e do meu talento pareceu-me injusto não sair para a rua de pé, em carro descoberto, cercado por guarda-costas de óculos ray-ban, a mostrar-me e a abençoar.
Decerto que ao passar, num cortejo lento com motociclistas à cabeça, os homens tirariam o chapéu a persignarem-se, vergados de respeito, decerto que algumas velhotas ajoelhariam a rezar. Convicto da minha fama e da admiração dos contemporâneos resolvi, como era agosto, oferecer à Praia das Maçãs a dádiva da minha presença, seguro de aplausos, autógrafos, interjeições extasiadas e gritos de fãs à beira do desmaio.
Cheguei por alturas do almoço após horas e horas numa bicha de automóveis domingueiros obviamente repletos de leitores entusiastas e parei no restaurante do Augusto onde uma multidão de súbditos se debruçava para o cherne, pronta a aclamar-me no fervor das paixões ilimitadas. Ninguém pareceu dar pela minha entrada: nem um maxilar deixou de mastigar o bitoque, nem um nariz emergiu do galheteiro para me observar com pasmo, e quando eu, agastado com a incompreensível distracção das pessoas, tossia a chamá-las, a voz do Augusto veio lá do fundo, do balcão, a apontar-me num brado que fez tilintar de susto os copos de Colares e sobressaltou a hibernação das lagostas a mancarem nos calhaus do aquário
- Olha o Antoninho! Dei tanto pontapé no cu daquele gajo!
Meia dúzia de pálpebras subiram dos grelos, desinteressadas, e o Augusto a aplicar-me palmadas que me desconjuntavam as costelas
- O menino a entrar na piscina pelo arame para não pagar e eu que fazia a segurança a correr atrás de si que é lá isso seu sacana? Ricos tempos.
Apesar do precedente de colegas ilustres
(Villon, Genet)
embatuquei. E o Augusto, a empurrar-me com as palmas gigantescas para a mesa, ao lado dos caranguejos e das lagostas de um careca enfezado.
- E aquela tarde em que você deu uma sova aqui no Zé Tó no ringue de patinagem? O menino era lixado. Muito pontapé lhe dei eu nesse cu. Ricos tempos.
Eu não recordava a sova nem o Zé Tó, mas o enfezado que parecia guardar uma lembrança amarga resmungou a encostar-se ao aquário, como para se proteger de um novo estalo
- O tipo tinha a mania que jogava bem à bola mas no torneio da praia só deu frangos.
à esquerda do enfezado um homem sem dentes que não reconheci soprou do fundo do bagaço num rangido lúbrico
- A mãe do menino é que tinha umas criadas que faz favor. Cada perna...
as pálpebras dos clientes regressavam aos grelos e o Augusto baixinho, para a mulher que fritava peixe-espada o não escutar da cozinha
- Boas
e o enfezado vingativo
- Ele não aproveitou nada daquilo era um anjinho era um artolas. O Casimiro do talho papou-as a todas.
E dos longes do passado, como num sonho, veio uma motorizada com um capacete em cima a rondar-nos a casa cheirando a alcatra, enquanto o Augusto, enternecido, me continuava a martirizar os ossos num rodopio de saudade
- O que é que faz agora seu maroto?
e eu encolhido, humilhado, num fiozito de voz, surpreso com a extensão da sua ignorância
- Escrevi um livro
o enfezado, triunfal
- As anedotas do Bocage, aposto
agarrei-o pelo colarinho na ideia de o mandar fazer companhia aos lavagantes e o Augusto, orgulhoso, a apontar-me aos barris de cerveja
- Sempre à porrada sempre na confusão. Muito pontapé lhe dei eu naquele cu
um dos comensais, aborrecido, puxou uma espinha do beiço e fitou-me com ódio
- Mande o seu menino embora que a gente quer comer em paz.
A caminho da porta compreendi com raiva que os portugueses não me mereciam. Pensei em emigrar, em pedir asilo político na Embaixada da Colômbia, em suicidar-me com o remédio das baratas. Já no carro ainda vi o Augusto a acenar-me, ainda escutei o enfezado.
- Não te esqueças de me mandar as anedotas do Bocage
e preparava-me para arrancar quando um velhote abandonou a espetada e avançou a correr para mim a acenar o guardanapo
- Um momento um momento
afinal alguém me lera, alguém me respeitava, alguém sabia quem eu era. Desliguei o motor, preparei o sorriso do autógrafo e o velhote debruçado para mim
- O senhor não é por acaso...
eu a pensar Até que enfim
- Sou sou
e ele, iluminado
- ... o sobrinho do barbeiro?
Deve ter sido por causa do clima
(sinceramente não encontro outra razão)
que nunca mais voltei à Praia das Maçãs."
António Lobo Antunes
in Livro de Crónicas - - págs: 141-143
Publicações D. Quixote, 1ª edição - 1998
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