Óscar

Óóóscar…, Óóóscar…, Óóóscar…!

Meia-noite.

Todas as noites, de todos os dias da semana, de todos os dias do mês, de todos os dias do ano.

Estou a ler, à espera que me chegue a vontade de apagar a luz, aquele torpôr  que nos dá vontade de  aconchegar o edredon e entrar no reino dos sonhos.

Óóóscar…, Óóóscar…, Óóóscar…!

São os meus vizinhos do 1º andar a chamar o gato.

Nunca tinha ouvido ninguém chamar um gato.

Estes chamam-no todas as noites.

Para mim, um gato é um animal selvagem.

Um gato não tem nome, vive a saltar para os telhados , a comer ratos e a procurar outros da sua espécie.

Este gato tem nome de pessoa e é tratado como tal pelos seus donos.

Anda por lá na rambóia todo o dia.

À meia-noite é certo e sabido que o vão chamar para voltar ao ninho.

Óóóscar…, Óóóscar…, Óóóscar…!

Houve um gato na minha infância parecido com o da imagem chamado "Branquinho" e que passava os dias ao colo da Bábá.

Nunca lhe liguei nenhuma.

Recordo uma manhã que acordei com um ronronar perto da minha cabeça. Era o Branquinho deitado na minha cama.

Dei um salto e o bicho fugiu.

Nunca gostei especialmente dele mas fez-me uma certa impressão pois no dia em que a Bábá morreu no Hospital, foram encontrá-lo na cadeira onde ela costumava sentar-se...morto!

Os gatos pelos vistos também se afeiçoam às pessoas.